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阿扎尔刚踏入特拉维夫,空气中就飘着火药与信仰混杂的气息。
街道上行人步履匆匆,旗帜在风里猎猎作响。
他压低帽檐,将星砂瓶藏在内袋里。指尖刚触到瓶身,一阵细微的震颤便顺着皮肤传来。
这不是危险,是某种庞大到难以想象的力量,正在苏醒。
“先生,您是外来的记者?”
一个操着生硬英语的年轻人递来传单,上面印着即将举行的建国大典。
阿扎尔接过,指尖刻意放缓动作,观察着对方眼底的虔诚与紧张。
“我是研究中东历史的学者。”他随口给出身份,“这里看起来,并不平静。”
年轻人苦笑一声,左右看了看,声音压得极低。
“明天之后,这里就是我们的国家。但周围的邻居,没一个愿意接受。”
阿扎尔点点头,没有多问。他能感觉到,比世俗纷争更隐秘的暗流,正在城市地下涌动。
当晚,建国仪式彩排现场。
灯火照亮广场,人群欢呼,可阿扎尔的目光,却落在仪式台角落的几块不起眼的石板上。
符文。古老、晦涩,带着犹太神秘主义的冰冷纹路。
他不动声色地靠近,假装整理衣领。
“别靠太近。”身后有人低声提醒,“那不是给普通人看的东西。”
阿扎尔回头,看见一个穿着深色西装、神情严肃的中年男人。
对方递来一支烟,语气随意,眼神却像鹰一样锐利。
“学者也对建筑边角感兴趣?”
“我对历史留下的痕迹,一向好奇。”阿扎尔接过烟,没有点燃,“比如这些——不像是现代工匠的手笔。”
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